Je me fais vraiment pitie, je suis la comme une idiote, a juger, a critiquer a aimer des choses, a ne pas en aimer d'autres, a dire ce que je pense - franchement quelle importance - a pretendre d'etre heureuse ou a balader egoistement mon air lamentable, a sourire au gens qui me plaisent ou a regretter de ne pas le faire, a donner des conseils, a me plaindre, a rever et pleurer le soir dans mon lit, a culpabiliser, a croire que je suis meilleure que tout le monde, a faire de l'esprit, a me felictiter d'etre si intelligente, curieuse, interessante, vive - on m'aime, on m'admire, youpi ! - et puis toujours mortifiee, de n'etre pas parfaite, de ne correspondre en rien a mon ideal, de ne penser qu'a moi, oh et puis fiere aussi et miserable, toujours esperant en de meilleures lendemains ...
une parfaite idiote